Te miro, te reís. Siempre así (sólo los que te conocemos -tengo el atrevimiento de incluirme- sabemos que esa es la máscara que mejor te calza). Pienso, siento. Gran dicotomía: Lo que siento no me conviene pensarlo, porque si lo pienso ya no lo siento. Ambivalencia, duda, idecisión.. Podrían darme un respiro? Gracias, lo necesito.

Tan buena como la mejor;

Tan mala como la peor.

El cuento más corto y lindo que hayas leído en tu vida.

"Había una vez una muchacha que le preguntó a un chico si se quería casar con ella. El chico dijo no. Y la muchacha vivió feliz para siempre... sin lavar, sin cocinar, sin planchar para nadie, saliendo con sus amigas, tirándose al que le daba la gana, gastando su dinero en si misma y sin trabajar para ninguno. Fin." El problema es que de chiquitas no nos contaban estos cuentos... Autor(me atrevo a corregirme sin certeza: autorA) desconocidA.

Cadaver exquisito.

Comienza el día y una luz sentimental nos envuelve, vuelve, se va. La fabulosa sinfonía universalnos envuelve, vuelve, se va. Tango, sexo, sexo y amor. Tanto tango, tanto dolor. Mi vida gira en contradicción, jamás conquisté mi corazón. Mas donde estaba cuando pasó lo que pasó? Hablandome al espejo solo. Si de nada sirve vivir, buscas algo porque morir. El tiempo me ha enseñado a mirar, y a veces me ha enseñado a callar. Es tanta la tristeza y es tan ruin, que hoy celebro la experiencia feliz. La estupidez del mundo nunca pudo y nunca podrá arrebatar la sensualidad. Busco mi piedra filosofal en los siete locos, en el mar, en el cadáver exquisito al no tener piedad, en la quinta esencia de la música. Dentro mio, en el amor y él: odio. Tener que pensar, preferiría tu sonrisa a toda la verdad, avanzo un paso, retrocedo, y vuelvo a preguntar, que no cambie para no cambiar jamás. Todo es imperfecto amor y odio.

Me quedo aquí.

Espera, no te enojes esta vez lo vi venir, como siempre la reacción es tan lenta como mi voz arrasando con la razón; el tsunami llegó hasta aquí LO VI VENIR!!

Si aprendemos la lección sabrás que al fin el misterio es contradicción. Con todo aquello que conoces, a veces hago todo al revés; el tsunami llegó hasta aquí LO VI VENIR!

Todo se movió y es mejor quedarse quieto, pronto saldrá el sol y algún daño repondremos. Terco como soy ME QUEDO AQUI.

La tinta no seco, y en palabras dije muchas cosas; pero en mi corazón todavía queda TANTO por decir, TANTO por decir, TANTO por decir. No me voy...ME QUEDO AQUI!!

Jugar con fuego.

Yo tengo cuatro claveles, uno por cada motivo: el encuentro, tu mirada, mis secretos, nuestro olvido. Estoy jugando con fuego y en la yema de los dedos; tengo el tacto de los días, tengo el tacto de las noches, tengo el tacto de los dos.

Es inmoral sentirme mal, por haber querido tanto. Debería ser prohibido haber vivido y no haber amado. Por eso tirame un hueso; que sigo preso de nuestro encierro. Jugar con fuego!!

Si me quedé sin aliento y no pude dar contigo, va a venir la noche negra para quedarse conmigo.

Porque jugando con fuego puede ser que te lastime, puede ser que te lastime, puede ser que sufra un poco y nos quememos los dos.

El epígrafe de Lacan.

“...Los poetas que no saben lo que dicen, sin embargo siempre dicen como es sabido, las cosas antes que los demás”. Los poetas, al escribir y plasmar en un papel sus emociones y sentimientos, no lo hacen de cualquier manera, de forma cotidiana o vulgar; sino que utilizan metáforas, comparaciones y aforismos, elementos lingüísticos que hacen de su lectura y comprensión un trabajo complejo. Para entender el significado de sus versos, es necesario encuadrarlos en un determinado momento de la vida del autor, de no ser así, el mensaje no será comprendido en su totalidad, o lo será erróneamente. Es por esto que muchas veces se los acusa de no saber lo que dicen, de insensatos o románticos perdidos, pero estos portadores de ese dedo que señala lo diferente, no saben que la poética es una de las funciones más importantes del lenguaje, la cual lo embellece y realza. Le da vida a las palabras, forma a la realidad, alas a la imaginación. Es por esto que dicen las cosas antes que los demás, porque tienen la capacidad de ver mas allá de lo ordinario, de no tratar con palabras chatas y comunes, de despertar del letargo aquellas en desuso o poco frecuentes y hacerlas reinas de sus versos.

Ambiguedades..

Siempre tengo, tuve y tendré el mismo defecto: POLISTA. Es blanco o es negro, es día o es noche, es amargo o es dulce, es amor o es odio.

Me declaro culpable de uno más: INCONSTANTE.

Hoy te amo, mañana te odio. Hoy sos todo, al siguiente nada.

Podría cargarme de otro: AUTOCONVINCENTE.

Todo lo hecho, hecho está. Y si se hizo, por algo fue. Todo tiene su porqué. Y aquí soy una experta en la retórica.

Give me more:

Se que en realidad NADIE sabe quien soy, se que tampoco me descubro, se que siempre tengo un as bajo la manga, se que nunca termino, que siempre van a estar esascosas tan mias, tan particularmnte mias. Y siempre vas a estar VOS, esa pesa que me ahoga. Vos que no me dejás respirar un segundo, vos que a donde esté estás, que me carcomés los sesos, que me deformás, que hiciste de mi tu mejor lugar, que soy tu preferida y tu objeto. Que te divertís mirándome pasar los días e intentando dormir las noches. Que te regocijás porque me conocés de proa a popa. Que conocés de memoria cada centímetro mio, y te encargás de enumerármelos a cada paso. Que sabés como soy yo, conmigo, con vos, con el mundo. Sos tan MIA. Y te desprendería con los dientes, porque me cansé de gritar en silencio, de llorar y arrodillarme a tus pies implorándote un momento de armonía. De verte y lastimarme, de verte y lastimar a los demás por vos. Porque en nuestro mundo AMOR, estamos vos y yo. VOS + YO: YO. Sos mi único Dios, mi vida es regida por tus deseos, por tus miserables deseos. Por esa perfección que con vos nunca voy a lograr, con esa alegría que sólo es esporádica. SI PUDIERA MI VIDA, SI PUEDIERA...

Pero es una utopía pensarme sin pensarte. No conozco otro modo. Sin vos no soy yo, sin vos no podría. Por momentos TE AMO, ESTOY COMPLETAMENTE A TU MERCED, soy tan tuya que dejo de ser mia.. aunque eso es imposible. Verte ahí, advertir cada detalle, esos punzantes detalles. Ser amigas del abismo, del filo, de lo no ético pero tan moral.

AMOR Y ODIO, LIBERTAD Y SOMETIMIENTO. TENGO LA CERTEZA QUE LOS POLOS EN MAS DE UN PUNTO SE TOCAN (Y HASTA LLEGAN A GUSTARSE).

Amor en los tiempos de cólera.

La tercera noche de sopor ella lo esperó con una botella de anisado, del que bebía a escondidas con la pandilla de la prima Hildebranda, y más tarde, ya casada y con hijos, encerrada con las amigas de su mundo prestado. Necesitaba un poco de aturdimiento para no pensar en su suerte con demasiada lucidez, pero Florentino Ariza creyó que era para darse valor en el paso final. Animado por esa ilusión se atrevió a explorar con la yema de los dedos su cuello marchito, el pecho acorazado de varillas metálicas, las caderas de huesos carcomidos, los muslos de venada vieja. Ella lo aceptó complacida con los ojos cerrados, pero sin estremecimientos, fumando y bebiendo a sorbos espaciados. Al final, cuando las caricias se deslizaron por su vientre, tenía ya bastante anís en su corazón. -Si hemos de hacer pendejadas, hagámoslas -dijo-, pero que sea como la gente grande. Lo llevó al dormitorio y empezó a desvestirse sin falsos pudores, con las luces encendidas. Florentino Ariza se tendió bocarriba en la cama, tratando de recobrar el dominio, otra vez sin saber qué hacer con la piel del tigre que había matado. Ella le dijo: "No mires". El preguntó por qué sin apartar la vista del cielo raso. -Porque no te va a gustar- dijo ella. Entonces él la miró, y la vio desnuda hasta la cintura, tal como la había imaginado. Tenía los hombros arrugados, los senos caídos y el costillar forrado de un pellejo pálido y frío como el de una rana. Ella se tapó el pecho con la blusa que acababa de quitarse, y apagó la luz. Entonces él se incorporó y empezó a desvestirse en la oscuridad, tirando sobre ella cada pieza que se quitaba, y ella se las devolvía muerta de risa. Permanecieron acostados bocarriba un largo rato, él más y más aturdido a medida que lo abandonaba la embriaguez, y ella tranquila, casi abúlica, pero rogando a Dios que no le diera por reír sin sentido, como siempre que le iba la mano con el anís. Conversaron para entretener el tiempo. Hablaron de ellos, de sus vidas distintas, de la casualidad inverosímil de estar desnudos en el camarote oscuro de un buque varado, cuando lo justo era pensar que ya no les quedaba tiempo sino para esperar la muerte. Ella no había oído nunca decir que él tuviera una mujer, ni una siquiera, en una ciudad donde todo se sabía inclusive antes de que fuera cierto. Se lo dijo de un modo casual y él le replicó de inmediato sin un temblor en la voz: -Es que me he conservado virgen para ti. Ella no lo hubiera creído de todos modos, aunque fuera cirto, porque sus cartas de amor estaban hechas de frases como es que no valía por su sentido sino por su poder de deslumbramiento. Pero le gustó el coraje con que lo dijo. Florentino Ariza, por su parte, se preguntó de pronto lo que nunca se hubiera atrevido a preguntarse: qué clase de vida oculta había hecho ella al margen de su matrimonio. Nada le habría sorprendido, porque él sabía que las mujeres son iguales a los hombres en sus aventuras secretas: las mismas estratagemas, las mismas inspiraciones súbitas, las mismas traiciones sin remordimientos. Pero hizo bien en no preguntarlo. En una época en que sus relaciones con la Iglesia estaban ya bastante lastimadas, el confesor le preguntó sin que viniera a cuento si alguna vez le había sido infiel al esposo, y ella se levantó sin responder, sin terminar sin despedirse, y nunca más volvió a confesasrse con ese confesor ni con ningún otro. En cambio, la prudencia de Florentino Ariza tuvo una recompensa inesperada: ella extendió la mano es la oscuridad, le acarició el vientre, los flancos, el pubis casi lampiño. Dijo: "Tienes una piel de nene". Luego dio el paso final: lo buscó donde no estaba, lo volvió a buscar sin ilusiones, y lo encontró inerme. -Está muerto- dijo él. Le ocurrió siempre la primera vez, con todas, desde siempre, de modo que había tenido que aprender otra vez, como si fuera la primera. Tomó la mano de ella y se la puso en el pecho: Fermina Daza sintió casi a flor de piel el viejo corazón incansable latiendo con la fuerza, la prisa y el desorden de un adolescente. El dijo: "Demasiado amor es tan malo para esto como la falta de amor". Pero lo dijo sin convicción: estaba avergonzado, furioso consigo mismo, ansiando un motivo para culparla a ella de su fracaso. Ella lo sabía, y empezó a provocar al cuerpo indefenso con caricias de burla, como una gata tierna regodeándose en la crueldad, hasta que él no pido resistir más el martirio y se fue a su camarote. Ella siguió pensando en él hasta el amanecer, convencida por fin de su amor, y a medida que el anís la abandonaba en oleadas lentas la iba invadiendo la zozobra de que él se hubiera disgustado y no volviera nunca. Pero volvió el mismo día, a la hora insólita de las once de la mañana, fresco y restaurado, y se desnudó frente a ella con una cierta ostentación. Ella se complació en verlo a plena luz tal como lo había imaginado en la oscuridad: un hombre sin edad, de piel oscura, lúcida y tenda como un paraguas abierto, sin más vellos que los muy escasos y lacios de las axilas y el pubis. Estaba con la guardia en alto, y ella se dio cuenta de que no se dejaba ver el arma por casualidad, sino que la exhibía como un trofeo de guerra para darse valor. Ni siquiera le dio tiempo de quitarse la camisa de dormir que se había puesto cuando empezó la brisa del amanecer, y su prisa de principiante le causó a ella un estremecimiento de compasión. Pero no le molestó, porque en casos como aquél no le era fácil distinguir entre la compasión y el amor. Al final, sin embargo, se sintió vacía. Era la primera vez que hacía el amor en más de veinte años, y lo había hecho embargada por la curiosidad de sentir cómo podía ser a su edad después de un receso tan prolongado. Pero él no le había dado tiempo de saber si también su cuerpo lo quería. Había sido rápido y triste, y ella pensó: "Ahora hemos jodido todo". Pero se equivocó: a pesar del desencanto de ambos, a pesar del arrepentimiento de él por su torpeza y del remordimiento de ella por la locura del anís, no se separaron un instante en los días siguientes. Apenas si salían del camarote para comer. El capitán Samaritano, que descubría por instinto cualquier misterio que quisiera guardarse en su buque, les mandaba una rosa blanca todas las mañanas, les puso una serenata de valses de su tiempo, les hacía preparar comidas de broma con ingredientes alentadores. No volvieron a intentar el amor hasta mucho después, cuando la inspiración les llegó sin que la buscaran. Les bastaba con la simple dicha de estar juntos.